Летят шальные облака,
Их подгоняет ветер грубо,
В прорехах редких синь тонка...
Последний лист слетает с дуба.
Его товарищи горят
Огнём, пылают на дороге.
Шуршат, как будто говорят:
"Пришла пора!Да жаль немного
Весёлых добрых тёплых дней
И песен соловья чудесных
О том, что лета-нет милей!..."
...И, как котята, жмутся тесно.