Как тонко пели птицы на столбах!
Сплетались тени в длинный караван.
Песчаный вихрь луну гравировал,
легко касаясь выпуклого лба...
Земля была гончарной мастерской –
месила глину пятками дождей.
Гончар - трудолюбивый иудей,
грузил столбами каменный покой.
Сидела я на каменном ребре,
смотрела на луну, на тонких птиц.
Тоскливо ныл отвергнутый москит,
вползала игуана в этот бред;
и кактус тень бросал исподтишка,
фаллическою формою дразня...
Гончар его придумал для меня,
а, может, для смущённого песка.
Зелёный фаллос кактуса взрывал
пейзаж пустынный цветом! И молчал.
Цеплялись звёзды, спрашивал Гончар:
«Что зреет в злой ловушке естества?»
Сгорала ночь средь этой кутерьмы,
пустынный тракт был высушен дотла...
А я текилу медленно пила,
и пил Гончар на весь безумный мир...
...Что зреет в злой ловушке естества?
Пикник – на миг. И – новая глава...
Май 2012