Меня одолевают думы,
Одна другой стройней и краше:
Гуляли бы с тобой в саду мы
И обсуждали счастье наше.
По нам бы так скользили сучья,
Что кровь закапала аллеи.
Ах, до чего же я везучий -
Не кем-нибудь, тобой болею!
Античный мраморный парнишка
В кустах свой лук готовит к бою.
Влюбляюсь я не часто ль слишком?
Любуюсь часто ли собою?
В саду осеннем ветки голы,
И в клумбах иглы сухостоя.
Усвоил я еще со школы
Любви последствие простое:
Придет весна, следы собачьих
Прогулок явятся из снега.
И над собою горько плача,
Я прокляну больное «ego».
Весна любви... В грязи по брови
Стою и некуда податься.
Нам пробуждение готовит
В конце короткого абзаца
Пасхальный звон. Как все знакомо!
В саду у девственной березы -
Стоишь готовый, выстрел, кома
И быстро сохнущие слезы.
Пожалуй осень лучше все же....
Она — отсрочка приговора.
И пусть предчувствие не гложет,
Хоть кое-что случится скоро.