Говорили – мачеха не мать.
Мол, чужих детей не пожалеет.
Да и как ей этих поднимать,
Коль своих то сроду не имеет?
Расползалась, ширилась молва,
Обжигая, больно раня душу.
Падали тяжёлые слова,
Становясь все красочнее, гуще.
Молодая: двадцать лет всего!
За вдовца, с детьми – да как же это?
Может, согрешила где чего?
Пожалела, поспешив с ответом?
Не модель, но вовсе не урод.
Разве ей парней в округе мало?
И никак не мог понять народ,
То, что только её сердце знало.
А оно одним лишь им жило:
Падало от счастья и взлетало,
Отдавая всё своё тепло,
Женскую премудрость познавало.
Ну а дети – как их не любить?
Ведь они любимого частичка.
Как без них хотя бы день прожить –
Без таких родных, до боли близких?
Отступила перед ней молва:
Ведь не растерялась, устояла!
И наградой стали ей слова
Детские, доверчивые – мама.