Меньше недели знаком,
А раскис, как за год.
Вот она – кровь с молоком.
Будто пишет – идёт.
Будто идёт не сама,
А несёт её кто.
Ненапряжённо-пряма,
Вся в модельном пальто.
Хоть я не аттестован всем как ловелас,
Но у моря погоды не жду.
Только вряд ли суконный мой профиль и фас
Разглядят в том калашном ряду.
Я ни словом, ни делом не рвусь в гордецы,
Не стремлюсь и лопатить навоз.
Пусть не нашего поля те ягодицы –
И у нас далеко не колхоз.
Так, воздыхая тайком,
Впал в кураж, как Гаврош.
Но эту «кровь с молоком»
Дурью той не проймёшь.
Вот он – судьбы реверанс,
Словно карточный фарт.
Ведь, чем сомнительней шанс,
Тем крупнее азарт!
Ей – забава, а тут: что ни день – сам не свой.
То ли в омут, а то ль в монастырь.
И любая надежда с мечтою любой –
Не прочнее, чем мыльный пузырь.
Время хищно смеялось и скалило дни
И казалось усмешкой беды.
Время требовало: «Уходя – уходи,
Прикурив от упавшей звезды…»
Время ползком да шажком
Тянет свой ремешок.
Где ж ваша кровь с молоком?
Что за кислый душок?
Впрочем, скажу без вранья,
Что вас так же люблю,
Боготворю вас, но я…
Простоквашу не пью!
19.04.02.