Об осени написано немало.
Поэтов всяких целые стада.
О том, что землю всю листвою засыпала,
Дождём холодным заливала города.
И хоть очей известная пора очарования,
Багряных нежных переливов яркие цвета.
Немало восхитительных признаний
О том, что всё живое засыпает навсегда.
Что журавли свалили за границу,
Устало матерно с высот бранясь,
Цыплята превратились в птицу
И их зачем то надобно считать.
Стрекозы проплясали, всё пропили и проели,
Трудом стахановским сезон закончил муравей.
Скворцы за журавлями улетели
И не поёт попсовых песен соловей.
Как кратко всё же это бабье лето,
И под зонтами баб тех не видать.
Писал кому не лень за всё за это,
И шёл в кабак, чтоб хулиганить да гулять.
Нет. В осени есть всё же что то,
О чём тревожит душу красота.
О чём не пишут в Интернете и в газетах.
Зовут старинным словом - лепота.
Когда под звон колоколов,
Что разливает сочно медью
Звонарь, хоть сам он в жопу пьян,
Вцепился в старенький баян.
Треск от обилия столов,
Наполненных различной снедью.
И до краёв наполненный стакан.
Настал черёд, чтоб чем то колотить по груше.
И наполнять карман, лелея свою душу.
Вот-вот придёт зима, а с нею снег и холода.
Не будем ныть-зима ведь тоже хороша.
И не хочу, чтоб было навсегда иль ещё хуже - никогда.
Я жив, пока растут усы и борода.Вот это да! Вот это да!