Седьмое ноября, мой милый лгун.
Предательства мне душу изъедают.
Я, как вчера, на крыльях ветра
К тебе примчаться обещала.
Ответь, кто же ты, мой милый лгун?
Быть может, ты старик ужасный,
Что страхами чудовищ пугает всех детей?
А, может, ты мой принц прекрасный?
(Наивно думать так - забудь!)
Ты знаешь, что не спят проспекты,
Когда ржавеют лица тех,
Кому ты доверял планеты
Несбывшихся надежд и бед.
Внутри, как будто монотонно,
(А, может быть, и все так есть),
Льет дождь печали и те стоны,
Они порвут любви всю честь.
Я здесь одна. Ты ведь не знаешь.
Не знаешь равным счетом ничего.
Зачем пишу я эти стоки,
Когда ты умер так давно?
Ты не услышишь. Мне не грустно.
Уж слишком людно в темноте.
Зажгу я свечи оправдания,
Скрывая скорбь в улыбке - тьме.