Двадцать девятое сентября, мой милый лгун.
На тебя, наверно, падают лучи солнца неуклюже.
Шесть литров чая в день вливаешь,
Как будто за окном лютая стужа.
Очень скоро октябрь. ты не заметил?
Нам дальше врать или забыть про осень?
Здесь не будет холодно, ведь ты мне нужен.
Мой милый лгун, ты цифра восемь,
Ведь сквозь всю суету воспоминаний
Я вижу эту бесконечность,
Раскрашенную от руки ребенка,
Не знающего время скоротечность.
Ты мне рассказывал, что время любит жалость,
И даже мама это говорила.
Наверно, все вокруг меня не изменилось,
И даже вечность страстью не томила.
Я знаю, как ты любишь быть спокойным,
Оглядываться в прошлое и находить меня,
Желая изменить и не встречать ту ложь,
Будто бы мир отвлекся, память не храня.
Бессмысленно писать все это, лгун же знает,
Что не прочтет обрывки пасмурных ночей.
В тетрадях были выведены строки
И сохранились в страхе - не найти свечей.
Их больше не прочтет любимец сказок,
Мой милый лгун их тоже не прочтет.
Быть может, это время виновато,
Что в жалости находит мой расчет?