А жить осталось считанные дни,
и тем они воистину бесценны,
что ничего не хочется от них,
и все мои стремления бесцельны...
Хотя бы взять прогулки над водой,
где мокрая полынь лизнет колени,
и с жалобой уткнется мне в ладонь
последний лист кладбищенской сирени,
где жизнь дождя не удержать в горсти,
и соль слезы горюча не по ГОСТу,
и ветер, беспризорный, как подросток,
всю ночь пустой соломинкой свистит.