Золото осени палевое,
на небе лёгкая бязь,
платье её миткалевое,
место, куда упасть..
И ничего не вымолить,
выжжено всё на вздох -
сколько в проклятом имени
скатанных в пыль дорог!
Беж этот, беж.. и Радонеж
прямо за бежем в лоб -
если так долго падаешь,
кости твои - стекло.
Если полвека с посвистом,
кожа твоя пуста..
Что же так имя просится
сахаром на уста!
Вот бы расплесть по буковке,
и с кожурой - в утиль..
что же такие круглые
мачты у бригантин.
И паруса - как мантия.
Боже, прими обет:
где бы ни стал - Ирландия,
что бы ни пел - Тебе!
Даже когда за прочерки
выведут на пустырь,
буду дарить им клочьями
кожу из бересты.
Пятнами тлена - пролежни,
но, как укор живым,
там на любом оборвыше
имя её с Твоим.