Он ходил по лесу
Умершей любви
Он писал сам себе
Пустые стихи
Он влюблялся
И тут же любовь терял
И все страшные обиды
Он людям прощал
Он в прекрасные цветы
Крапиву превращал
А потом оставлял их
Чтобы кто-то срывал
Он вечно одинокий
По миру бродил
И красоту на руках
От смерти уносил
Ноябрь 1997