У меня к нему сотни глотков никотина,
горький дым и осадок в легких.
Я спасаюсь петлей и бегу под машины.
Он мне нужен, нужен как воздух.
У меня к нему сон. Не цветной, но четкий.
И болезнь со слезами комом.
Он из правды и грез неумело соткан,
исчезает с дождем и громом.
У меня к нему книги и свет мелодий,
быстрый пульс и борьба с неврозом.
Одиночество губит, по краю водит...
У меня к нему в рифму проза...