Легко наверно быть поэтом,
Слагая вирши о любви,
И о цветах.... забыв при этом,
Что мир купается в крови,
Что мы, как скорпионы в банке,
Лишь ради выгоды, нежны,
Что культивируем поганки,
Там, где цветы цвести должны,
Что в руки взять совок и веник,
Уже, блин, стало тяжело,
Что - облака, не стоят денег....
А значит - облака, фуфло....
Что звезды, не прилепишь к крыше....
А если помыслы серЫ,
Нет ничего на свете выше,
Чем олигархи и ворЫ,
Нет, ты пиши, поэт, как прежде,
Насилуй рифму вновь и вновь,
Упорствуя в слепой надежде,
Что есть прекрасная любовь....
Пиши про васильки и розы,
Про страсть безумную пиши....
Плевать, что гибнет мир от прозы,
Без чувств.... без веры.... без души.....
-----------------------------------.