Начиталась разных умных книг,
Стала жить в своей красивой сказке.
Каждое движенье, каждый миг
Принимала к сердцу без опаски.
И стихов неведомую вязь
Почитала за веленья свыше.
То рыдая вправду, то смеясь,
Думала: "То Ангел мой. Я слышу.
Он со мной стихами говорит,
Потому что... как ещё иначе?"
Верила... мечтала до зари.
И не знала, что всё это значит.
Жизнь не сказка. Нет. И не мечта.
Хотя есть в ней для фантазий место.
Есть любовь, надежда, доброта.
Только где вот бродят? Неизвестно.
Сказки нет. Отравленная кровь
Не находит вновь успокоенья...
А Она всё пишет про любовь.
Ищет ли покоя? Избавленья
От фантазий? Нет!.. И пусть живёт,
Верит в свою "ветреную" сказку,
В то, что не окончился полёт...
Да и пусть летает без опаски.
В жизни место есть и чудесам.
Главное, из них не делать фетиш.
И тогда начнётся полоса
Белая. Увидишь, как он светел,
Этот мир. Реальный и живой,
Полный и надежды, и печали...
Помни, у тебя над головой
Журавли ещё не откричали...