В пыли просёлочной дороги
вдоль леса тянущейся вдаль
бредут в пыли взлетая к Богу
с горизонталью вертикаль.
Пронзают пасмурное время
(а нету солнечных времён!)
три измеренья преломлений,
но не был Мир переменён.
И не звучит кузнечик Китса,
мертва поэзия в миру.
А вы хотели изменится,
изобретя душевный труд.
Но геометрия природы
всегда смеялась вам в лицо:
"Вы, человечество, уроды
и планетарное гнильцо."
Бредёт проселочной дорогой
сам для себя ваш Бог Отец,
а человечество убого,
хотя, бывает, шлёт протест.