По дороги виляющих клёнов,
среди ярко-желтой листвы,
стоит дуб на поляне зелёной,
держав крепко листья свои.
Не готов он с ними расстаться,
хоть и чувствует не удержать,
а кленовые так и кружатся,
так и сыпется ветру во власть.
Солнце рано скрылось за морем,
не боится дуб темноты,
об одном он лишь без покоен,
удержать бы листья свои.
Больно-трудно одним оставаться,
не привыкнуть не как одному.
Как же буду от снега скрываться?
Кто согреет меня? -Не пойму...
Но крылатые с небо кричат всё:
"Отпускай ты их, не держи"!
"Снегом будешь всю зиму ты счастлив,
будет греть он тебя от души"!
"А весной отрастут снова почки,
снова солнце зайдет спереди,
и тогда ты совсем встанешь взрослым,
у тебя отрастут желуди!"
И послушался он непременно,
стаям стрел крича в облаках.
Не держал он скованно, крепко.
Отпустил, осенним ветрам.
И сорвались те вихрем по ветру,
понеслись в облака навсегда,
и остались голыми ветви
и пришла гостем сказка зима.