он не верил уже, ни во что не верил,
только носом водил по своим чертежам,
отделяя ластиком зерна от плевел,
подставляя пальцы канцелярским ножам.
Пауль самозабвенно тонул в работе,
в переносицу вдавливая очки.
днем чертил, по ночам почитывал Гете,
на полях временами ставя значки.
он был очень упорен, он был талантлив
и проекты крошил один за другим.
только был ли он счастлив за этим? вряд ли.
одинок, утончен, умен, нелюдим -
он всегда возвращался в свою квартиру,
предвкушая блаженство до завтра молчать.
в недрах памяти прятался Пауль от мира,
и, как видно, было что вспоминать.
он часами бессильно смотрел на стены -
вязь поблекших штампованных хризантем -
и вопросом таким задавался примерно:
"да, я кажется умер. но не совсем.
я по-моему, уже ни к чему не годен,
мне бы пару гвоздик к ногам положить.
почему же я вечно одет по моде?
разве я это должен кому-то - жить?
вот безвольно раскинулось в кресле тело,
грязь на ребрах ладоней от карандаша.
дом и паспорт, диплом, профессия, дело...
вроде бы существую. но где душа?"
он свои без того забытые годы
все сильней перечеркивал с каждым штрихом.
он был мастер, считавший себя уродом.
гениальный чертежник. жилец - плохой.
сам собой преждевременно захоронен,
сам свой памятник, сам себе мавзолей,
Пауль учит себя забывать о боли
и другим не дает вспоминать о ней.
кто однажды узнал о его мученьях?
кто ему подтвердил, что его жизнь пуста?
он пришел в приподнятом настроеньи,
сдал шикарный проект. и прыгнул с моста.