Ты опять глотаешь с утра
Мысли с белоснежной надеждой.
Скоро в путь к привычным ветрам,
Пусть согреют не только одежды.
Волшебной палочкой разгонишь
Нагую патоку волнения по думам.
Десять минут внутри стрекочешь
Как светские, в вечери, под ромом.
Тихо, обняв крепко двумя руками,
Закатываешь глаза всё выше,
Касаясь, трепетно губами,
Ведь всё равно никто не слышит.
Немного теплоты во всех их ароматах,
И сладость их речей, до боли одинаков.
На выбор каждый выдаёт десяток лаков,
И лишь домашний отдаёт заботой знаков.
И всё это про кофе. Твой. С утра.
Когда в его корицу кутаешься жадно.
Всё это до сих просто игра.
Главно, чтоб не закончилась халатно.