(Поэту)
Разольются стихи по бокалам,
Как муската хмельное вино.
Жаль, что песен сложили мы мало
В этой жизни короткой – земной.
Только разве количеством строчек
Мерят душу поэта? – скажи!
Может, жизнь оказалась короче,
От того, что, сгорая, он жил…
Потому, что не мог равнодушно
Мимо горя чужого пройти,
Что любил и страдал, потому что –
Билось сердце, пылало в груди.
Потому, что оно, кровоточа,
На коротком поэта веку –
Хмурым утром ли, звёздною ночью –
Сильных чувств омывало строку.
Пусть был стих тот не ярок, не бросок,
Он, наполненный чувством живым,
В чьём-то сердце найдёт отголосок –
Хоть строкою, хоть словом одним.
Разольются стихи по бокалам,
Вспомнят имя поэта не вдруг –
И сомкнётся, как прежде бывало,
Поколений разорванный круг.
18.11.2012