Со святыней на перевес,
с апоплектикой распрощавшись,
отщепенец сырых Небес
рвет безжалостно слезный щавель.
Набирается взгляд синевой,
и мотивы попрятались было,
да не важно; распить акрилом
ток огня. Наступает на вечер зной.
Не пристроить инфинитив,
не умыться росой, как позже.
Всё немногое, но простив
автаркией, и вон из кожи.
Раскудлатая мыльная речь,
да не строилось; но зашумлен
лейтмотив тишины, и меч
украшает тяжелый дерн.
Прилагательными воскрешен,
а глаголы – начало смысла.
Нет, я не был особо быстрым,
разве был параллельно левшой.
Мне до врат по стиху недалече,
жаль, что ранее так наглел.
Бог мой, дай мне войти в эту Вечность
не состарившись в этой Земле.
18 ноября 2012