У меня к тебе стихи еще не пишутся.
Но не плохо, знаешь, это – слава Богу,
Ибо то, что после первой встречи выдастся
Станет памятью бездушной, однобокой.
И закончится печальными поэмами
Про текилу, сигареты и субботу;
И тревогами моими и проблемами,
Что опять себя открыла для кого-то.
Ты прощай мне странность или нерешительность,
Что держу свою дистанцию в полшага,
Потому что показатель «продолжительность»
Не имеет отрицательного знака.
Не хочу, чтоб уходило ощущение,
Что меня ты слышишь как-то по-иному,
Без развратного ночного обольщения,
А с каким-то духом мира, утра, дома.
Где воскресные оладьи со сметаною,
За окном зима, а мы с горячим чаем.
И с тобой теперь мне кажется, что главное
От пустого без ошибки отличаю.
А не пишутся не оттого, что нечего.
Слишком много посвящала тем, с кем пусто.
Много Тем, писать о коих может женщина,
Но тебе писать мне хочется о чувствах.