Кафка, уже умерший,
Шедший, кашляющий, уже:
- Ничего, - ничего, - ничего.
Ничего ничего ничего.
Это уже он знает не он не он
Какая свобода, идти к Максу Броду
Уперся во что-то то
То
Что под ногами
А там мы и озеро
Мы и вода под нами
Странный писатель писал, что измеряя воду шагами
Возможно не осознаем, что это тлен и болото
И неохота выгребать своими руками
Вот встали и смотрите
И смеетесь и кажется вам,
Что все это не пропасть,
Надоели пропасти.
Не режущая полость.
Она глупа в невесомости.
Ни сто, ни двести, ни триста грамм.
Это уже наши веселости.
Единственное, что мы пытаемся сделать, чем-то доступным нам.
И ха-ха и разности и палые, стройные низы и выси
И звонкий колокол - не из него. По нам не по нам?
А что из него и то что по нам -
И мы: воздух, выпущенный из нутрии - водяной крысы.