***
Она больна, больна безумно,
Больна тоской, осенним днём,
Идёт по комнате бесшумно,
Держа в руках сомнений ком,
Она слезу с щеки роняет,
И, спотыкаясь о порог,
Тихонько шепчет «О, мой бог,
За что, за что?», ему пеняет,
Ему вменяются в вину
Её беспечные ошибки,
Всё то, что привело ко дну,
Что обрекло её, одну,
Ловить усмешки, не улыбки,
Кто виноват в её грехах?
Кому обязана позором?
Кто научил её быть вором,
А после нежиться в стихах?..
О, эта боль… как сладострастно
Томиться в ней, ловя испуг,
Сгибаться от напора вьюг,
И мстить природе, пусть, напрасно…
Она больна. В её сомненьях
Тонули радость и любовь,
Чтоб вновь ожить в стихотвореньях,
И чёрной-чёрной стала кровь.