Ах, кудель, моя кудель, -
мой сосуд скудельный...
Раскуделилась метель,
вьюгой в понедельник.
Дней моих веретено...
Нить судьбы прядётся.
Всё, чему быть суждено
в ниточку сплетётся.
Ткётся строчка полотна
бытия земного...
И кудель веретена
в ней... первооснова.