Мысли как секс. Рифмы - постель. Тексты - сплошной притон.
Я на шлюху похож. Я же поэт. Тоже работаю ртом.
И тебе не могу ничего предложить. Кроме своих стихов.
А тебе надо ездить, стричься, жить, копить, жарить бекон.
Я без денег. Опять. Как и вчера. Как и неделю назад.
Но зато в конце месяца будет жара. Будем кутить, дерзать.
Поменяем места. За ночь несколько штук. Я не буду брать сдачу в такси.
Но пока что ты там. У себя. А я тут. В бедности, в хламе, в грязи.
В постоянном бл..ть поиске чего-то там. Ох...енно высокого. Мда.
И вот эту вот Вашу х..ню про шалаш и рай не надо, Мадам.
Мысли как секс. Рифмы - постель. Тексты - сплошной притон.
Вы ведь хотите не только еб...ся, но ещё жить при том.
Так давайте решим, решим навсегда что же для Вас важнее.
Поступки? Эмоции? Или слова? Пускай даже с их идеей.
Никогда. Никогда не получится что б я спокойно так взял и пожил.
Так ну его на..й Ваш секс, мадам. Давайте просто дружит