Моим стихам, как драгоценным винам
Наступит свой черед.
М.Цветаева
Но верила ли ты, когда писала,
Что так и будет, что черед придет?
А лампочка горела вполнакала,
И вытекала жизнь, за годом год.
И все вокруг – всего лишь только повод,
Для жадных строк, – один сплошной надрыв,
А за плечом потусторонний холод,
Стоит, горячей крови пригубив.
И чтобы разорвать его объятья,
Где на любой вопрос всё, нет и не,
Ты выдумала это, как заклятье
В пустынной, равнодушной тишине.
Но победил он, сколько не кричи нам
И выпил всю, но вдруг затосковал,
И вот тогда, твоим стихам, как винам
Черед настал.