Так о чем же здесь думать, за что же себя корить,
За ужасную ложь или гнусное постоянство,
Иль за то, что стальными сжимает когтями пьянство,
Заставляя из жизни своей несчастной веревки вить,
Жаром в руки бросаясь измученному мальчишке,
И шепча ему "Я дальше глаз твоих ничего не вижу",
И проваливаясь во тьму.
После нескольких рюмок в глазах прекращает плыть,
Наступает такая трезвость, что сразу ясно,
Что была эта жизнь, совершенно притом напрасно,
Есть возможность одна лишь контузию исцелить -
Мне знакома дорога от ада до магазина.
Может быть, я беглец, может, просто уже скотина -
До сих пор не пойму.
Мы живем, заблудившись, подавно забыв маршрут,
Не считаемся с тем, что получим однажды в сумме,
Восходя на блаженный златой пьедестал бездумья,
Потому что нас заполночь, нервно, упорно... нигде не ждут.
И за руки чужие я всем существом цепляюсь,
Из потухшего сердца настойчиво улыбаясь
Никому.