Кончается осень, дожди плавно в снег переходят,
Нева тяжела, серый цвет ей не очень к лицу,
холодный гранит своенравные воды треножит,
но даже сейчас бесконечно красив Петербург.
Сверкающий Невский искрится цветастой рекламой,
я в этих огнях в одиночестве грустно бреду,
Марата, метро и спускаться под землю мне надо,
но там толчея и я мимо, наверно, пройду.
Ведь и ты проходила, быть может, по этим же плитам,
и лёгкий твой след на граните ещё не остыл,
но мы разминулись - в Петербурге такое обычно,
только нежный твой флёр здесь, на Невском, я чувствую, был.
Свобода коней грубо взнуздана сильной рукою,
и дворец Белозерских красным кубом в Фонтанку глядит,
я касаюсь перил и, как будто, сейчас я с тобою,
и как будто касаюсь твоей нежной, прекрасной руки.
Кончается осень, дожди плавно в снег переходят,
я дошёл до "Гостинки", я замёрз и ныряю в метро,
и из центра меня синий поезд звенящий увозит,
только греет мне сердце не случившейся встречи тепло.