Мне так хотелось спеть о жарком лете,
И осень мне хотелось рисовать,
Аккомпанировать весне в куплете,
И танец вьюги белой танцевать.
Шарахаюсь из одного в другое
Я загнанной волчицей по судьбе
И чувствую себя всегда изгоем
В норе глубокой, обратясь к мольбе,
Но неумело как-то, неискусно -
Молитва не доходит до вершин...
Мне не доступно ни одно искусство -
Не подошел ко мне его аршин.
Волчата подросли, заматерели.
Старуха им помехою теперь.
Им чуждо, что моей души свирели
Звучат порой... Они закрыли дверь.
Мечта с надеждой скоро захиреют.
Осталось много меньше впереди.
Как беспощадны зеркала: старею!
И больно что-то сердце бередит.
Шарахаюсь из одного в другое,
Больную душу чем ищу занять.
И хочется мне радугой-дугою
Над миром просветленным засиять.
Близка зима, и скоро заметелит.
Морозный воздух, и видны дышки.
Судьба не скоро саван мне расстелет -
Смогла волчица обойти флажки.