Окунулась в старые тетради,
Где живут забытые стихи.
Не мешайте, годы, Бога ради,
Разглядеть в них юности штрихи.
Как во сне, разгладились морщинки,
Кожа стала мягче и смуглей…
Вот такой – я нравилась мужчинам,
Вот такой – я им была милей.
Как в тумане над седой водою,
Где рассветы так же хороши,
Вновь себя увидеть молодою
В отраженье зеркала души.
Пережить забытые тревоги,
Теребя заветные мечты.
Встать в начале пройденной дороги,
Увидать как будто с высоты
Путь недальний, уходящий в прошлый,
Милый сердцу и зовущий век.
Побродить тропой травой заросшей,
Отыскать за далью тихий свет
Дней тех удивительных сплетенье...
И в наивной речи угадать:
То любовь, то радость, то смятенье,
То предчувствий сладких благодать.
Ах, стихи – божественный подарок –
Рукопись, хранящая в столе –
Ту, что рифмовала без помарок,
И жила когда-то на земле.
Летопись души вела строками,
Я читаю – ей пятнадцать лет –
Как тянулась к солнышку руками,
И слова искала, чтоб рассвет
Выразить прозрачней акварели,
И подчас не находила их,
Но рябины ягоды горели,
Но слетались снегири на них…
А вот здесь – семнадцать – горький привкус –
Самый первый – на её губах…
Строк любви предвосхищённый искус
И пред ним смятение и страх.
Здесь – накал до жаркого озноба,
До предела раскалённых чувств…
И – разлад, и виноваты оба…
Здесь – ей всё на свете по плечу.
Ошибалась, грезила, влюблялась…
Столько будет на её веку…
Над собою плакала, смеялась…
И воспоминания влекут
В те края, где речка у истока,
Где признаний шёпот горячей,
И в уроках – никакого прока…
Искушенье таинством ночей…
От стихов весной и счастьем веет,
Родниковой изопью воды…
И, чем дальше, тем, прошу, вернее
Вы меня храните от беды!
Волей вдохновения и света,
Призывайте сил небесных рать.
Песня вековая не допета,
Но уже случалось умирать.
Я тетрадь закрыла, оглянулась:
Солнце в небе…середина дня…
Будь всегда со мною рядом, юность,
И спасай от холода меня.