Свист поездов... Сумятица метро...
Затёртый воздух давит... Чувство локтя
В толпе, где каждый чем-то одинок...
Хотелось ближе,но какой в том прок?
Для двойников путь наизнанку лёгкий
По чешуиной замкнутости троп,
Бегущих в никуда... Больное время
Свернулось в них клубком - шипящий сброд...
Слоятся корни вдоль бетона... Люди
Как клоны из замученных прелюдий
Нелепым музыкантом... Каждый горд
Причастностью... Причастием... На смену
Придёт другой...
Пустопорожен слой...
Нет выхода:
Замкнулся
в слове
круг,
чтоб
одолеть
безмолвие
вокруг...
Работа Александра Вихрова