Сорок первый помнят во всем мире.
Расцвела родимая земля.
И, казалось, краше нет Сибири,
Жил поселок, плодородили поля.
Но от Красной до Турана грянул гром,
Среди летней дивной тишины.
Как с горы катился снежный ком.
То рыдал, звенел набат войны.
Женщины притихшие стояли,
Провожая у родной реки,
Вслед крестили тихо и шептали:
-Только возвратитесь, земляки!
Пусть вам сила духа помогает,
Ждать вас будем, и жена, и мать,
Пусть земля родная охраняет,
А отваги, вам не занимать.
Заменяли сына, брата, мужа,
Помогали воинам трудом.
Днем и ночью, и в жару, и в стужу.
Победим и отдохнем уже потом.
Закрутился вихрь войны-воронки:
наступления, атаки, марш-броски.
И в Сибирь летели похоронки,
разрывая сердце на куски.
ИХ БЫ ИМЕНА НА СКАЛАХ ВЫСЕЧь!
Что наделала проклятая война!
Уходило земляков почти шесть тысяч,
Возвратилась тысяча одна.
В семьях, их награды, как святыня.
Не стирают горечи года.
Доблесть павших в нас живет доныне.
И пребудет с нами навсегда.