Весна, запела свои песни,
Звенящей трелью соловья.
Чего ж ты слышала чудесней?
Моя постылая земля.
Чего ты видела прекрасней,
Взмахнув оранжевым крылом,
Когда светило солнце ясно,
Сияло, в небе голубом.
Где облака, плывут как павы,
Роняя тени, дум пустых.
Лобзал в ночи тебя лукавый,
Устами нежно с высоты.
Отговорила, с ним когда-то,
Под золотящей степь луной,
Теперь детей своих крылатых,
С улыбкой, слушаешь весной.
И песням тем, душой внимая,
Полей рождаешь нищету.
Вот так и я, цветением мая,
Внимаю эту пустоту.
Прильну к тебе и я когда-то,
Уже тех песен, не спою!
И как птенцам своим крылатым,
Ты мне откроешь, свой преют.
Надеюсь, там все будет просто,
Не будет грусти октября.
Как здесь, растущие погосты,
О чем-то, тихо говорят.
В глухую ночь, луна застынет,
Взгрустнув, а том, что позади.
И на погост, как в чью то спину,
Она печально поглядит.
Быть может, ждет в иные хаты,
Тех, кто не встретил, здесь покой,
И как детей своих крылатых,
Ведет куда-то за собой.