Душевный покой сродни фолиантам.
Пыль дорог - это просто пыль.
Идя на работу не видишь фонтанов
В небо взметнувшихся крыш.
День пролетает дешёвым чтивом,
Пресным, как пиво в ларьке.
Но ты мечтаешь о детективах
Ночью в уютной норе.
Романы по жизни читаются долго -
До седых волос в зеркалах.
А многотомники только снятся
В витринах и флаерах
Рекламных палат.
Пыль - это всё, что тебе остаётся
От прочитанных годами книг,
Где есть неумытая Золушка,
Но нет элегантных интриг...
Прости, но бумага не вечна,
Хоть и способна вынести всё.
И время, порой, не лечит,
Стирая всё то же быльё.
На подоконнике узком -
Твой повседневный Эдемский сад,
Куда не проник ещё Рыцарь безусый,
В латах, и без заплат.
А солнце рисует на окнах закат.
И книга глядит содержанием грустным
Зарубок из прожитых дат.
21 ноября 2012 в 1:39