Меньше отчаяния, меньше внутреннего надрыва, меньше ошалевшей тоски,
всего этого бы меньше. Да только вот никак не получается.
Может быть смерть это гарантия спокойствия, покоя и нежности (легкой как пух).
Слишком много великие твердили о смерти,
Всю свою жизнь приготавливали себя к тому, чтобы уйти. Нас оставить.
И оставляли. А мы должны были жить как то дальше, цепляясь за то,
что называлось их прахом:слова, стихи, фразы, письма или
молчание. Наш интерес к этому
никогда не ослабнет.
В словах из крови выдавленных
обретали свой голос. Учились говорить. Говорить заново, на свои манер.
Так как жизнь говорит с нами: не назидательно, мудро, степенно.
Таким бы стать. Как камень. Как туча. Как облако. Как осколок скалы.
Вмещать в себя ровно столько мудрости, сколько мир способен дать.
А значит, стать этим миром.
И петь от его имени.
Чувствуя, как голос, возводит новое -
сады, деревья, дома, книги, поэзию
забирая старое.
То, что вызывало боль.
Не оставляй нас, голос.
В твоей колыбели
раскачивается жизнь.
20.11.12