Михаилу Афанасьевичу Булгакову
Слишком долго мы жили на небе,
распевая в небесном дне
песнь о белом небесном хлебе
и красном от солнца вине.
Там зимой – облака пушисты,
И в снегу – серебрилась даль,
И привычно кресты золотисты
Просветляли нашу печаль.
Как мы долго спали на небе…
Но очнулись в драконьей норе…
Где золотом с кровью вместе,
как мёртвые в октябре,
лежат опавшие листья...
Осень на целый век…
Красивые были мысли,
пока не начался БЕГ.
БЕГ не дает забыться.
Русский – назад не проси
воздуха древней столицы,
неба Святой Руси.
Теперь наше небо серо –
бетонный подземный прах,
лишь полузабытая вера
мелькнёт в голубых глазах:
Ты видишь? – В тенях заката,
где лес перечёркнут мглой –
тропинка, та, что когда-то
к Руси выводила Святой!