Я вечерами часто думаю:
"Когда меня не станет,
Не потечет хрустальная капель из твоих глаз.
И не найдешь письмо, что я успел тебе оставить,
И не поймешь, что ветер поменял маршрут "Тебя" на "Нас"..."
Тобой не дорожат те, кто за век свой не прочел ни книги,
Не написал письма, стихотворения, и жизнь не посвятил.
И в темно-карих не увидеть океан им бледно-синий!
У них нет ни фантазии, ни красок, ни чернил...
Они не слышат по утрам, как ты сопишь в подушку,
Где пятна от воды из глаз и несколько ресниц...
Как наливаешь чай, лимон бросаешь в кружку,
Мечтаешь выйти на балкон 48-го в "Городе столиц".
Вчера приснилось, что стою я на платформе
№4, кажется, может и 6, не стану врать...
Ищу тебя повсюду, страшный комок в горле,
И хочется сбежать куда-нибудь оттуда, и кричать!
Ты словно по мне ритмы отбиваешь -
На барабанах, клавишах, под рёв гитарных струн,
Весь снег на тускло освещенных улицах насильно забираешь
И лепишь из него послание на языке древнейших рун.
А моим рваным, вечно ледяным ладоням
Не прикоснуться к тонким пальцам огненной руки.
Так перестань, я умоляю, быть моим паролем,
Затяжкой, следом от просыпанной на скользский пол муки!!
Наверное, нас всех за что-то любят...
Не за бесплатно ж задыхаться вдалеке
От тех, чьи голоса в любое время суток будят
И топят наши выдохи в отравленной реке?!
22 ноября 2012|03:27
Муза: ДИ