За душой, как за стеклом
кто-то балуется тушью.
Так владеет ремеслом,
что до дна проткнул мне душу.
Не пойду я в белый свет,
буду слушать «Кумпарситу»,
горевать, что на просвет –
не душа во мне, а сито.
Сколько ж можно просевать!
Живописец бесшабашный,
по душе моей не страшно
жгучей краской рисовать?