Быть может, я живу не в той вселенной,
Не тем дорогам путь мой посвящен:
Как в клетке, в этом мире стал я пленным,
В немую веру тенью обращен.
Мой мир порою так далек от сказки,
В которой исполняются мечты,
Серьезность будней наполняют краски,
И мир прекрасен с птичьей высоты.
Себе я мог бы сочинить идеалы,
Забыться сном извечных перемен,
Сказать, что сухость мысли миновала,
Что для меня не существует стен,
Я мог бы рисовать тебя строкою,
Словами нежности согреть и сохранить,
Создать черты лица своей рукою,
А утром поцелуем разбудить.
Тебя узнать надеясь между прочих,
Отдал тебе бы все свои ключи,
И тишина сгорала б лунной ночью,
В щадящем пламени нетронутой свечи.
Но этот миг так хрупок, так беспечен,
И новый день чудес не обещал.
Манящий свет так мил и бесконечен,
Но этой ночью я опять молчал.
В твоих глазах огонь души пылает,
Вся вечность лишь тебе принадлежит,
И я, поверь моим словам, не знаю,
Какой строкой тебя изобразить.
В своих же снах с тобою повстречаться
Хотел бы я, но не судьба, видать:
Тебе навстречу обречен я мчаться,
Боясь тебя меж прочих не узнать.
Но где-то там, за гранью восприятья,
Меня ты ищешь так же, как и я,
С таким же рвеньем заключить в объятья,
И не оставить больше никогда.
Нас может быть и разделяют годы,
Вселенной ткань, границы небытия,
Я верю в силу подлинной природы:
Я верю в то, что чувствую тебя.