Иду.
Поскрипывает снег.
Подсказывает мне сюжеты
из прошлой жизни.
Вместе с ней
опасливо ступаю в Лету,
припоминая, что забыл:
обманчивый уют мансарды,
где двуедины быт и пыл
и ждёт бутылочка Массандры;
набег в ближайшие сады
за-ради двух десятков яблок:
уключин скрип и плеск воды;
и вечер непривычно зяблый,
когда хоть в Сочи, хоть в Крыму –
но не согреться одному…
Иду.
Поскрипывает снег.
Постскриптумом стишок диктует.
И Лета тихо торжествует.
И время замедляет бег.