Все ярче краски, все тише звуки...
Ладошки клёна не греют руки.
Дорожки парка в багряном принте,
О запад кисти художник вытер.
Темнеет рано, замерзли руки.
Бледнеют краски, стихают звуки.
Унылый дождик стучит в миноре
И каблучки по асфальту вторят ...