Я не умею сочинять стихов:
Они ко мне приходят сами.
Спешат, как мама, в трудный час на зов,
Чтоб поддержать меня. Ночами,
когда зажгутся звёзды в вышине,
созвездия видны, как на ладони,
скрипит перо тихонько в тишине -
и ветер рифмы мне несёт на подоконник.
И появляются стихи -
на белой, словно снег, бумаге.
Они о вере, о любви,
о чести, мужестве, отваге.
Они о русской стороне -
той, что милее нет на свете.
Где суждено родиться мне -
судьбою было, как поэту.
Пусть я - поэт, но не умею:
писать стихи, как Пушкин или Блок.
Стихи придут. И я не смею:
на двери вывесить замок.
1996