Простите, что я такая,
Что не умею любить.
Простите, что не понимаю,
Остаюсь лишь с завистью жить.
Люблю, да не так, как надо,
Приношу беспокойство и смрад.
Желанья, как мощный торнадо,
Меня опускают в ад.
Внутри, с похотливым притворством,
Тайком, словно мерзкий гад,
Наслаждаюсь духовным я ростом,
Мол, это действительно так.
Как только ругать меня стали,
Пришло одно чувство – печаль.
Вы слугу из меня ковали,
А мне гордость одела медаль.
Простите, что я притворяюсь,
Критикую, мешаю, врежу,
Простите за то, кем являюсь,
И совсем никому не служу.
Я люблю, когда меня хвалят,
И для этого я лебежу.
Когда что-то кому-то дарят,
Только зависть внутри я держу.
Нетерпенье – моя отрада,
Не свое я хочу получить,
И под видом духовности рада
Я у Бога мужчину просить.
Мне паршиво от этого, жутко,
Кто-то плачет тихонько внутри.
Остановится он на минутку,
Пропоет о глубокой любви…
А я снова гоню к результатам,
Говорю ему: «Нытик, отстань!»
И конец всем духовным дебатам:
Я в грязи, словно низкая дрянь.
А когда говорят мне об этом,
Изнутри пробивается дрожь.
Кровь танцует в сердце балетом
И гневливая жрет его вошь.
Но желание все же осталось,
Я слугою для вас хочу стать.
Предлагаю вам эту лишь малость,
И молю беспричинно принять.
Я не буду в общение лезть,
Во мне нет ни любви и ни чести.
Для меня вам служить –это честь,
И в словах этих нет лживой лести.
Вы простите меня, прошу.
Не хочу я ни в чем вам мешать.
Вы простите, что я пристаю
Вот и с этим стихом опять.