\почти экспромт\
Возраст... Тихое препинание,
Как укол на конце рапиры,
Вроде даже не боль - касание,
Похвала мудрецов Стихиры.
Говорят мне - что молодая,
Говорят - не по-детски пишешь.
...Кто придумал, что жить страдая,
Или чувствовать без излишеств
Можно только лишь в сорок восемь
Или тридцать - никак не раньше?
Кто придумал границы весен
Для души, что живет без фальши?
И не знает она тех рамок,
И не ведает слова "возраст".
Ведь не замок она, не замок,
Это поле - и это колос!
Не дозревший еще, зеленый,
Запинающийся на главном,
В нем не маленький мир зерненый,
Приземленный и небом данный.
В нем не маленький мир - вселенная!
Много больше, чем есть снаружи,
Но и будущее... бесценное..
Может быть, оно даже лучше
Настоящего очевидного.
Только смотрят на колос не вызревший,
И твердят, как все в нем - невинно,
Как наивно для музы пиршества.
Вы разрежьте его, разрежьте
Не готовым к земле до времени!
И увидите мир надежды,
У-мир-ающий в вдохновении...
...
Так душа родилась, не зная,
Что все в жизни имеет час.
Только чувствует: молодая -
Молодыми бывают раз!
И боится, что эта песня,
Что живет неразрывно в ней,
Оборвется, умрет, исчезнет!
И не выскажет,
И не выплачет...
Оттого и живет сильней.