А когда он уходит, сорвав равнодушно куш,
Пеленая слова, чтоб они не свалили навзничь,
Получается, всё это – блеф – про слиянье душ.
И, брезгливо упрёки смывая с ладоней на ночь,
Он легко засыпает – усталость берёт в тиски.
Только сны всё какие-то: смесь вечных зим с любовью.
Но бесстрастная маска, пошитая из тоски,
Надевается утром – так легче молчать о большем.
Он /обычным прохожим/ спешит каждый день в метро.
Он похож на январь и февраль, если вместе взять их…
А ещё так давно не дарил он охапки роз,
Ароматных и жёлтых, как солнечные объятья…
Можно взять и попробовать: жить без оглядки в сны…
Но миры не бывают разрушены в одночасье…
Оттого и уходит в печальность большой зимы,
Раскромсав на прощанье всю нежность свою на части…