И у нее теперь несколько дней нестабильное крайне. И даже крайнее.
У нее теперь пика в фулл хаус по жизни. А хаус остался в прошлом.
Для нее - не жизнь, когда говорят: "Поживем еще"... Или там... "Жили же ранее"
Жить - это только здесь и сейчас. А сейчас на душе от жизни совсем тошно.
И у нее в метро обычно трясутся руки, летят жетоны на колеи,
Летят с телефона строчки.... В пустую, чужую комнату, словами горЯ.
А в голове штрихами и точками. Пульсом. Азбукой Морзе. Ну что же я....
Разве таких - конвейером? Я только капля? Чего? Одиночества? Моря? Дождя?
Правда... Я - кукла? Фантом? Тварь я дрожащая? Зеркало? Кто я?
Кто-то особо умный ответ посоветует просто найти в себе.
Только мне проще загнуться где-то на дне у бескрайнего черного гОря,
Чем, наконец-то, признаться в ошибках своих же самой себе.