Я по лесу иду.И несёт ветерок
Золотистый, как солнце,осенний листок.
Будто жёлтый конвертик,в траву он упал.
А сентябрь-художник не спеша рисовал
Золотые картины под зелёным шатром,
Где пылают рябины ярко-алым костром.
Пожелтели дорожки.И, приют свой найдя,
Лист озябшей ладошкой ловит капли дождя...