Из меня не вышло ничего.
Весёлый ветер обдувает,
Как свечу чужую,
С утра раскрытое окно,
Я положил лицо на стол
На столе лежит холодный ствол
В комнат звучит Моцарт,
Ария Царицы Ночи.
И летучие мыши
На чердаке.
Пистолет направлен
Курком ко мне…
На стол положила локти луна.
В ноябре за «Макарова» неплохая цена -
Четыре тысячи триста
Не много, правда?
«Ни нет, ни да», сказал я себе.
Вот такие дела!
ПМ - автоматический пистолет.
Его проиграл
Мой случайный сосед.
Как обычно, с вечера и до утра
На Серебристом бульваре
Бушует игра.
Игра никогда не кончается,
Она всегда продолжается.
Луна прикрыла ресницами ствол.
Внешне он холоден.
Ящик Пандоры – обойма.
Я снова удачу ставлю на кон.
Последняя пуля –
Зевса надежда.
Обожаю русскую рулетку!
Где-то там, почти вдали,
Плывут мимо окон
Облаков корабли.
Сколько кругов мне ещё предстоит отмотать?
Может, встречусь с Данте опять.
Он недавно стоял в магазине,
Предлагая товар с витрины.
У круга есть одна беда -
В нем нет начала и конца.