***

Вот так всегда. Начинаю писать, когда терпеть нет мочи,
Зарываюсь в рифмы, метафоры, окончания, многоточия…
Такие моменты нужно, наверное, к чему бы то приурочить,
Пришить, приклеить, в общем-то, кто как хочет.
Вот он ещё не проснулся, а она уже смс-ку строчит:
Мол, как спалось, как вечер прошёл, как ночь?
А как бы ты хотел провести лето или как назвать дочь?
Что кушал на завтрак, что съесть на обед не прочь?
Он не успеет даже прочесть, а она уже душу в клочья:
«Ну вот, - не пишет, не отвечает, голову мне морочит».
А он и правда голову морочит, только не ей, а себе,
Весна пройдёт, он встретит кого-нибудь в ноябре,
Будет дарить ей цветы, покупать для неё «готье»,
Кофе в постель, восхищенье её красоте,
Так и не заметив, как год просто так улетел…
Растает вся эта мишура, гламур, красота,
Ему так захочется просто родного тепла,
Он вспомнит ту, что писала ему по утрам,
Но тогда почему-то казалась ему «не чета»,
Он будет думать о ней месяца три или два,
Пока не уйдут холода, пока не растает лёд,
В его пустую квартиру даже весна не придёт,
Тогда он решится, напишет, что давно её ждёт,
Она прочтёт, улыбнётся и чаю себе нальёт..