Осенний блюз звучит по тротуарам.
Органный стон,замученный в фольге.
И нет начала клавишным ударам.
И нет конца оранжевой пурге.
Осенних дней размашистый автограф,
Под фонограмму ожил пустоцвет.
Дождями романтически промокнув,
Сломался зародившийся фальцет.
Продрогнув вдруг,расстроились березы,
Туманами застигнуты врасплох.
И тишина,и шорохи, и слезы,
Нечаянно слились в призывный зов.
Устало закружились в беспорядке
Собрания живых с томами лиц...
На рандеву спешащие украдкой
Нетронутые сумерки ресниц...
Пророча непорочные объятия,
Вдыхая сырость замшевых болот,
Деревья в заторможенном распятии,
Прослушивали нотный некролог.
И вот финал,торжественно печален.
И в вымысле взращенные мечты,
Пришли к концу, не отыскав начала.
И ,зародившись, сгинули,почти.